Esto de no entender la vida
es tener verdades por ironías,
Añorar el guardapolvo blanco,
el cuaderno vírgen,
la inocencia del libre albedrío.
Esto de no entender la vida
es despertar a la noche
por el zumbido de un mosquito,
y amanecer pensando en nada
más que en la falta de descanso.
Es agotarse en desveladas
ilusiones de un mundo nuevo,
fregando ropa de antaño
y mirando vidrieras costosas,
reflejando un cuerpo que no es mío
y una mirada de centavos y vestigios.
